回忆到此结束。

张海客抬起眼，打量着面前这个干瘦的男子。

男人坐在对面那把破椅子上，身子缩着，两只手搭在膝盖上，手指细长，骨节突出，像是几根干树枝拼在一起的。他的脸也瘦，颧骨高耸，眼窝深陷，皮肤蜡黄，贴在骨头上，看着像一具还没死透的骷髅。

这间屋子是那种南方乡下常见的老砖房，地面是水泥的，墙上刷了一层白灰，已经斑斑驳驳地起了皮。窗户关着，但关不严实，冷风从缝隙里钻进来，吹得窗帘布轻轻晃。桌上摊着几张纸，被什么东西压着，边角翘起来。

张海客站在屋子中间，没坐下。

他看了那个干瘦男人一眼。男人的目光躲闪了一下，又硬着头皮看回来，嘴唇抿着，下颌绷紧，像一只被逼到墙角的野猫，随时准备炸毛。

“我这个人很简单，”张海客开口，语气不紧不慢，“遇到事情就解决。但往往在面对一些问题的时候，会比较犹豫。”

干瘦男人盯着他，面露不善：“犹豫什么？”

他的声音有点哑，带着戒备。这个男人不认识张海客，但他知道眼前这个人不是好惹的。光天化日之下，自己待在自己屋子里，这个人推门就进来了，像是回自己家一样自然。他没有听到脚步声，没有听到敲门声，门就那么开了，这个人就站在那里了。

他想过跑。但门口被堵住了。他也想过喊，但这里离最近的邻居也有几百米，喊了也没用。

“你别紧张，”张海客说，语气还是那样，甚至带了点笑意，“我看起来是很好说话的。”

他从兜里掏出一盒烟，抽出一根，朝干瘦男人递过去。

干瘦男人犹豫了一下。

他看了一眼窗外。日头正好，明晃晃地照着院子里的枯草和烂砖。光天化日的，这个人总不至于在这里对他做什么。

他伸手接了那根烟。

张海客自己也叼了一根，点上，又伸手把打火机递过去。干瘦男人接过，点着了烟，吸了一口，烟雾从他干裂的嘴唇里溢出来，散在灰蒙蒙的空气里。

“我和我这边的一个人，找一个东西找了有些时间了，”张海客说，“最后发现这个东西在你这边附近。”

干瘦男人的手指僵了一下。

“我们需要它，”张海客继续说，“如果我们还有时间的话，我可能会给你些条件，让你离开这个东西。但显然——”他顿了顿。

“我们没有时间了。而且你也不是那种见钱眼开的人。”

干瘦男人的脸色变了。他把烟从嘴里拿下来，手指捏着烟嘴，指节发白。他看张海客的眼神变了，从戒备变成了警惕，从警惕变成了一种狠毒，像是被踩到了尾巴，又像是被人看穿了底牌。

“我不知道你在说什么。”他说。

张海客没接话，低头看了一眼手表。

时间不多了。

他还得去解决另一个人，或者说，一个连人都称不上的东西。

他想起你之前说的那些话。长神仙动了手术，在那场手术里死了，然后又活了。但是他要解决的不是黄赛顺，是后来那个。那个被潘播达把石头放进脑子里的渔民，那个从一具沉默寡言的躯壳里长出来的恶魔。他活了，活在邪恶的欲望里，活在那畸形的身躯里，活成了一种不该存在的东西。

按一般的死法，那个长神仙是不会死的。

所以得找别的东西对付他。

张海客把烟从嘴里取出来，看着烟头那一小截灰白色的灰烬。这世上的事，说复杂也复杂，说简单也简单。他活了这么多年，见过太多人把“神仙”两个字挂在嘴边，好像天上有个人在看着他们，在给他们分派运气、财富、寿命，好像自己今天吃了几碗饭、活了多少岁，都是老天爷安排好的。可他从来不信这些。众生平等，人人皆为凡胎。哪来什么神不神仙的说法？

就算是他们张家人，也不过是体质好一些，活得久一些罢了。一样会疼，会病，会老。一样会有七情六欲，会在某个深夜里翻来覆去睡不着，想着那些走了的人、没办完的事、没来得及说的话。

他见过长生的代价，也见过因贪念而扭曲的人，最后变成什么样子。

有些人活着，是因为不想死。有些人活着，是因为不敢死。还有些人活着，是因为不知道该去哪里死。

张海客把烟头摁灭在桌沿上，灰烬碎了一地。

干瘦男人还坐在那里，手指捏着那根烟，没再抽。他盯着张海客，眼神里有一种快要绷不住的东西在晃。

“我再问一遍，”张海客看着他，语气还是那个语气，“东西在哪？”

干瘦男人的喉结上下滚了一下。

屋子里安静得能听见自己的心跳声。窗帘被风顶起来，又落下去，顶起来，又落下去。

过了很久，干瘦男人把烟放在桌面上，慢慢开口：“如果我告诉你——”

“你没有选择。”张海客打断他。

干瘦男人闭上了嘴。

窗外，日头偏西了，光线从白变黄，照在院子里的枯草上，照在那堆烂砖上，照在远处灰蒙蒙的天际线上。风又起来了，呼呼地响，像是有什么东西在远处叫。

张海客站在那里，等着。